Agosto de Deus, escolho a própria sorte
Lançado ao mito da felicidade ter...
Uma razão, no infinito longe de casa,
A poucos passos do medo.
Retrato falado de um mistério, que esse lugar me trás.
No meio de versos tão diversos, chances de encontrar.
E há pra cada brasileiro, uma razão um porquê,
Enfim se dá um jeito.
Uma razão, no infinito longe de casa, no equilíbrio ao senso.
Agosto de Deus, escolho a própria sorte
Lançado ao mito da felicidade ter...
Uma razão, no infinito longe de casa,
A poucos passos do medo.
Retrato falado de um mistério, que esse lugar me trás.
No meio de versos tão diversos, chances de encontrar.
E há pra cada brasileiro, uma razão um porquê,
Enfim se dá um jeito.
Uma razão, no infinito longe de casa, no equilíbrio ao senso.
Mito, medo, morte, sorte, só quem sabe quebra a cabeça,
Que se desfaz nos sonhos.
Mito, medo, morte, sorte, só quem sabe, sabe...
Mito, medo, morte, sorte, só quem sabe, sabe...
