Es ella,
La misma que jugaba, con muñecas,
La de los ojos vivos, la mermelada y la rabieta,
Los helados, los castillos, los vestidos españoles,
Y el cuento antes, de dormir.
Es ella,
La misma que creció haciendo, piruetas,
La misma que jugaba a la feliz ama de casa,
La que bailó aquel vals descoordinada y con Chayanne,
La que hoy no tiene, a donde ir.
Porque está sola, más sola que la luna, siempre sola,
Bebiendo del recuerdo, hoy está sola,
Deseando que el amor la tome en brazos y el destino,
La aleje del dolor, y la proteja del olvido.
Hoy está sola en la ventana, como cuando tuvo diez,
Pidiéndole a su ángel, le conceda en un deseo,
El poder de hacer llover.
Es ella,
La misma que esperó, la primavera,
Y que buscó el amor, por dondequiera,
Creyendo que en los sapos, que besaba iba a encontrar,
A su primer, príncipe azul.
Es ella,
La misma que al final de la carrera,
Deseaba ser princesa y no guerrera,
La que el mundo de hombres, convirtió en su prisionera,
La que no cumple años, la que no quiere comer.
Porque está sola, más sola que la luna, siempre sola,
Bebiendo del recuerdo, hoy está sola,
Deseando que el amor la tome en brazos y el destino,
La aleje del dolor, y la proteja del olvido.
Hoy está sola en la ventana, como cuando tuvo diez,
Pidiéndole a su ángel, le conceda en un deseo,
El poder de hacer llover.
Porque esta sola,
Más sola q la luna, siempre sola,
Más sola q la luna, siempre sola,
Más sola q la luna, siempre sola,
Más sola q la luna siempre sola.
