Mi Patria Grande es el hombre,
mi dios es su corazón,
la pobreza de los pobres
dice que tengo razón.
Cuánta pobreza dijeran
un cura y un sacristán,
que sólo a Cristo le dieran
la sacristía y el altar.
Mudo caracol, un hueco
donde resuena la mar,
pobre tu verso reseco,
dijeran, por no abundar.
Pero al pobre verso mío
lo riman mis compañeros,
llámense curas obreros
o asalariados impíos.
Porque sólo es pobre el pobre,
pobre de solemnidad,
el que no sabe si pone
o saca lo que le dan.
La pobreza de los pobres
no es cosa de saca y pon,
son tres lágrimas salobres:
milonga, candombe y son.
Mi Patria Grande es el hombre,
mi dios es su corazón,
la pobreza de los pobres
dice que tengo razón.
Porque lo que guarda el pobre
con ser poco es mucho más
de lo que parece guardado,
honor y fraternidad.
El tiempo dirá…
