Que foi feito do meu ego flamante?
Que automático astral é esse, meu nego?
Não sei bem o que me impede
De ser meu próprio amante
A infelicidade não é uma mera gripe
Que é da labareda tropical que era eu?
Musical, infernal, espontâneo a incendiar
Esse amálgama de música elaborada
Com qualquer bafozinho de cachaça
Sou eu a bruxulear
Ou então a humilhação que está aí não chega
Não chega, não chega, não dá, não dá pra crer
Na humildade de servir um mundo melhor
A quem sentou na mesa pra devorar minha raça
Música, enfim, elaborada ou não, é labareda
Ou bad trip, bad trip, bad trip, bad
