Ne t'en fais pas pour l'ombre ni pour la patienceElles progresseront ensemble avec le tempsNi l'or à quoi le beau soir dénudé ressembleEt qui semble parfumer le pays d'encensNe t'en fais pas. Tout vient à son temps, à son heureL'oubli viendra, comme un messager des lointainsAilleurs s'étrangle à nouveau le cor du sonneurAnnonçant des rémissions proches. Tout est vainTout est vain : on ne voit plus, qui blessaient les vignesCes routes tracées dans la chair vive au couteauJuste une buée montant des souffrances, on devineMourant, les formes féminines des coteauxAvec le temps, les trahisons, les espérancesQu'en reste-t-il ? Le parc oblique vers la nuitRentre, serrant sous ta veste ton peu de scienceTout vient à son heure, et le pardon de la pluieTout fut-il donc dépensé pour rien ? Tu protestesL'escalier geint. Ce soir, personne ne t'attendDans le noir tu parcours ta galerie de gestesLe fardier d'insomnie s'ébranle pour cent ansNe t'en fais pas. Toute chose à la fin fait cendresMême l'oiseau dont les braises brillent encoreEt, dans la nuit sans oubli où tu vas descendreSon aile implorante frémit, dans le décor
