Nada de pânico e desespero
Os muros nascem nos campos como
Fios de cabelo
Um tiro certo no cerebelo
E a hora de exumar a manifestação
Vamos limpar as nossas armas
Com livros, discos
E as palavras
Autores dos seus dramas
São belos pratos frios
Em suas camas
Escolham seus narizes
Preparem o picadeiro
Iluminem nosso palco
Este é o povo brasileiro
