La neige tremble sur le pays de Flandre, un ciel nacré pose son territoire.
Très loin, la mer gronde, ces provinces perdues.
Très loin, veille la brume, très loin, elle murmure.
Le peintre est mort, le peintre est mort.
Les digues tremblent sous la fièvre de l'âme.
Nos mains frissonnent sous les capes de laine
Et les femmes s'étonnent sur le pas de la porte.
Nos pas craquent la neige, le carillon résonne.
Le peintre est mort, le peintre est mort.
Le long cortège tiré de bêtes rousses
S'enfonce un peu, la campagne est bien douce.
Des corbeaux nous épient, patinent les enfants
Et le tableau surgit, l'accueil se finit.
Le peintre est mort, le peintre est mort.
Bruegel est mort, Bruegel est mort.
