La rata se esconde Y esconde sus cosas Le gusta mirarlas, pero nunca las toca Arguye que espera el momento perfecto Pero si llegara encontraría un pretexto
Libros, herramientas, botones, carpetas Enteros los rollos de unas telas selectas Todo se acumula y no encuentra nada El moho y el polvo con el tiempo lo acaban Un día decide que todo se tira Pone todo en bolsas Y lo deja en la esquina De pronto se acuerda de aquella belleza
¿Por qué tire todo? No es mi naturaleza Desordenado Dando, santo, dando, santo, tanto Lo tenía hace tanto
