A dele é a preta, a sua é a branca
A minha é a verde, que colhe a esperança
A dele é mulata, a sua do samba
A minha é da mata, em contato de mudança
Conexão Brasil, transporte irregular
Conexão Brasil, sua hora vai chegar
Atravessando fronteiras, vindo na dança
Menina bonita, pedindo carona
Mestiça, sem crença, classe ou cor
Mesma alienação, um só amor
Conexão Brasil, transporte irregular
Conexão Brasil, sua hora vai chegar
De longe eu vejo aquelas montanhas
Bem distante de onde poderíamos imaginar estar agora
Viajamos na ilusão perdida que nos afaga querendo ir embora
É, é certo que essa nuvem que nos cobre
Há de partir sem se queixar, deixando um vazio completo
Da redondeza desse lindo lugar
Cercado de verdade que somente, a mente pode curar
