O tempo passou e o que restou
das mães gentis o nosso Brasil lavrador.
Mas não bastou, só felicidade,
engana um pais, um laço feliz de amizade.
O feito da águia que voa bem alto
e sente o calor mais perto do sol sobre as asas.
Fez a semente dar continuidade,
forjar a matriz mistérios de um grande aprendiz.
Que por traz daquele rosto se esconde, a dor, o amor,
a força da luz que germina o calor.
Modas recitadas no fundo da alma, sublime composto
navegam nas águas da vida.
Pra se ouvir vestígios de outrora,
sentir, intuir, ouvir o chorar da viola.
Que sem demora se põe a cantar,
criar, colorir, semear horizontes da aurora.
Essa é a magia que quebra ditados, que vai contra as leis
dos cegos mortais que um dia fizeram.
E o que importa por traz destas notas,
o plantar, o colher, renascer do Brasil lavrador.
Que por traz daquele rosto se esconde, a dor, o amor,
a força da luz que germina o calor.
Modas recitadas no fundo da alma, sublime composto
Navegam nas águas da vida.
