Las venas de nuestra tierra Se están muriendo de a poco Lo digo y no me equivoco Pues es verdad, verdadera Bajando la cordillera Por entre rayos y truenos Avanza el caudal sereno Pero de pronto se mancha Interrumpida su marcha Por causa de mil venenos. Por causa de mil venenos Se están pudriendo los ríos Y en miles de caserios Se están secando los sueños Algunos se creen dueños En su ignorancia absoluta Y así desvían su ruta Siguiendo sendas de muerte Y con esa negra suerte La tierra misma se enluta La tierra misma se enluta Por que las aguas parecen Y así los tormentos crecen Como la hierba cicuta Parece que ni se inmuta El hombre frente a este duelo Pues derrama sobre el suelo Sus sobras y desperdicios Desacrando a los oficios Y el canto de los abuelos El canto de los abuelos Es como el agua bendita Que con pureza infinita Renace en cada deshielo Por eso mi desconsuelo Al ver como se profana La belleza más ansiada Que nos regala la vida Y yace tan mala herida Portando pestes humanas Y yace tan mala herida Portando pestes humanas
