Las manos de mi madre
Parecen pájaros en el aire
Historias de cocina
Entre sus alas heridas
De hambre
Las manos de mi madre
Saben que ocurre
Por las mañanas
Cuando amasa la vida
Horno de barro
Pan de esperanza
Las manos de mi madre
Llegan al patio, desde temprano
Todo se vuelve fiesta
Cuando ellas vuelan
Junto a otros pájaros
Junto a los pájaros
Que aman la vida
Y la construyen con su trabajo
Arde la leña, harina y barro
Lo cotidiano, se vuelve mágico
Se vuelve mágico
Las manos de mi madre
Me representan un cielo abierto
Y un recuerdo añorado
Trapos calientes en los inviernos
Ellas se brindan cálidas
Nobles, sinceras, limpias de todo
Cómo serán las manos, del que las mueve
Gracias al odio
Las manos de mi madre
Llegan al patio, desde temprano
Todo se vuelve fiesta
Cuando ellas vuelan
Junto a otros pájaros
Junto a los pájaros
Que aman la vida
Y la construyen con su trabajo
Arde la leña, harina y barro
Lo cotidiano, se vuelve mágico
Se vuelve mágico
Las manos de mi madre
Las manos de mi madre
