Las manos de mi madre Parecen pájaros en el aire Historias de cocina Entre sus alas heridas de hambre
Las manos de mi madre Saben qué ocurre por las mañanas Cuando amasa la vida Horno de barro, pan de esperanza
Las manos de mi madre Llegan al patio desde temprano Todo se vuelve fiesta Cuando ella juega junto a otros pájaros Junto a los pájaros Que aman la vida Y la construyen con los trabajos
Arde la leña, harina y barro Lo cotidiano se vuelve mágico Se vuelve mágico, oh-oh
Las manos de mi madre Me representan un cielo abierto Y un recuerdo añorado Trapos calientes en los inviernos
Ellas se brindan cálidas Nobles, sinceras, limpias de todo ¿Cómo serán las manos Del que las mueve Gracias al odio?
Las manos de mi madre Llegan al patio desde temprano Todo se vuelve fiesta Cuando ellas juegan junto a otros pájaros Junto a los pájaros Que aman la vida Y la construyen con los trabajos
Arde la leña, harina y barro Lo cotidiano se vuelve mágico Se vuelve mágico
