[Intro]
Ey wozu Songs, man? Wozu?
Scheiß auf Songs, man!
Ich hab soviel Bars..ich hab dieses Piff, Deutschland!
Come on!
Uh!
[Strophe 1]
Noch nicht Vater, doch trotzdem schon Kopf der Familie,
oft können viele den am Block wie Graffiti sehen.
Mit Stoff aus Brasilien zum Block wie ein Dealer hin,
Schock hin und wieder wie Kelly - Popp mit Teenies, daaamn!
Eh die Single kommt, renn *****n zum Videodreh,
mit Hotpants und Stiefeln, wehe du kotzt nach dem Rigo! Geh
Top-Ten wie B2K, dein Schrott da ist viel zu gay.
Du Opfer bist schizophren - ich Popstar mit Riesenfame.
Riesenhaus, Megaschmuck, Größenwahn, jeder guckt,
Lederlook, böse Farben - geh in Club; vögel Damen.
Auf Klo, sauf bloß, die Braut saugt auf Koks.
Lauf los - wenn ich komm, erleg ich Hoes, töte Bars.
Mädchen, schluck schön den SamenRede bloß, pöbel mal;
doch deine Bitch kennt mehr Betten als ein Möbelmarkt,
ich höre grad: jeder will das Mixtape vom Jungen sehen
und wenn es kommt wird's wie Fixbesteck rumgehen.
Ich spitt diesen Stumpfsinn, bis Whiskey mich umbringt, man!
Und bin so fly, du kriegst mich nicht nach unten.
Hit Chicks mit Kumpels, Big Dick ich humpel;
mein drittes Bein, Bitches schrein: "Bitte, nein!" beim bumsen.
Nummer eins? Ja, wenn sie die Hitliste umdrehen!
Verpiss Dich, du Tunte - in siebzig Sekunden.
Nur ein Verse von mir - das Blitzlicht wird dunkel,
jetzt gibt es nen Grund um den Shit hier zu pumpen.
Der sickeste der rumrennt: Sentino, der rappt und played,
wie LeBrown James, jetzt gib ihm die Punkte.
Ich bin die Nummer eins, spit über hundert Zeilen,
der Kid muss ein Wunder sein, sieht Chicks die vor Kummer weinen.
Sie pissen sich sogar ein, wollen Dick in den Unterleib,
Dick in den Mund zu zweit, ich spritz in ihren Mund und bleib
sick. Dieser Junge schreibt Hits und das bundesweit:
Santino Corleone - das Licht in der Dunkelheit.
Bitch, es ist unsere Zeit, meine Zeit, nicht deine Zeit!
Ich werde steinreich, sippe Cris, zieh mir Hummer rein.
Damit nun jeder der Idioten es peilt:
es heißt nicht Ice, Bitch, es heißt gefrorene Sprite!
Und das sind nicht FILA-Boots, das sind S.Carter's,
red vom SLK, für mich bist du ein Matchboxfahrer!
Das ist Kunst, Junge, glaub mir: Rembrandt's sind Müll
und mein Durchbruch steht fest wie der Endkampf im Film.
Bin allein unterwegs, mach Tracks wie Vierzig,
Wozu 40's? Mix Vodka mit Nestea-Pfirsich.
Und ich lass mich im Cadillac feiern,
also hass mich! Ich bin der Grund, dass ihr euch fühlt wie Jerry McWire(?)!
Das sind nur Zeilen, die ich der Welt vortrage,
doch seit mein Album draußen ist, steigt die Selbsmordrate.
Und wurde lachend geboren, Jungs erwartet kein Ernst und
deine Lines sind schlecht designed wie Karl-Kani-Werbung.
Ich komm auch privat nicht zum Ruhm,
das hier ist Widerstandskampf, doch hat mit dem Irak nichts zu tun.
Licht aus, Spot an - jetzt kommt der Toffmann(?),
ihr ward nie hart, sondern immer Kids aus Potsdam.
Girls meinen: "Setz einen drauf, Sentence, jetzt mach!"
Und sind offener als Einkaufscentren bis acht.
Ich hör sowas hier seit kleinauf.
Ihr seid sauer, weil ich über euern "Reihenhaus-Gangsterrap" lach.
Schau auf meinen Bauch - da ist der Wohlstand hin,
ich fress uns(?) auf, geh drauf, wie ein Großstadtkind.
Trinke Remy und Hennesy-Coke, zur Not Absinth,
kippe locker kurz 10 Vodka-O's nach innen.
Geh dein Doktor holen, wenn grad Beschwerden besteent,
denn jede Zeile trifft dein zentrales Nervensystem.
Und mein Slogan lautet: "Geht, kauft Sentence LP!",
Ich bring Farbe ins Spiel wie in South-Central-LA.
Es könnte günster sein, ich könnt vernünftiger teilen,
doch tapezier die Wände bald mit Fünfziger-Scheinen.
Oh, künstlicher Reim, so wünsch ich es keinem,
außer mir - außer mir wird keiner künftig mehr scheinen.
Ich freestyle den Beat tot, bleib auf der Eastside, du Schizo!
Scheißegal, ich freestyle am Mikro.
Sentino, ****t Dich und alles was du kennst, Homie!
Es ist egal, bald sind alles meine Fans, Homie!
