são suspiros da terra
presa na tensão
da nossa atenção ao vazio
das nossas ideias
são as nossas mãos
presas nos anéis da razão e do frio
são piadas do homem
não nos fazem rir
nem demolir o lado mais sério
das nossas ideias
são as nossas mães
presas nos anais da paixão e do tédio
é o princípio da guerra
devorando o esforço
ao penetrar no dorso do rio
das nossas ideias
queria ser a planta
quando ouvisse a terra chamando por mim
