Quando você me diz que quer se apartar Desta vida que considera má, Penso que os anjos põem-se a derramar Prantos, pois sabem que assim triste será.
A felicidade já começa aqui sobre este chão. O sofrimento é um trampolim para a redenção.
Quando você me diz que não há beleza em si, Penso o quanto as flores ficam a murmurar Desta cegueira errante - noite infeliz, Pois sabem que você se lhes compara.
É uma flor que tíbia se esconde de seu sol; É chuva fina que mesmo assim tem seu arrebol.
Se eu lhe amo não me esquecerei de ao seu lado estar; Se você me ama não tardará a se desabrochar.
