E com palavras descrevi o que vi a pouco, O porta-luva escondia uma história solta, Aquela foto condenava minha pouca idade, Uma caneta com tinteiro só pela metade. A velha pilha de papéis, o faz de conta em anéis. Mexem com os trilhos da minha face e me faz lembrar.
É, eu sei, prefiro essas histórias do que outras mais. É, eu sei, e sinto que assim posso ir bem mais... além.
Que coisa óbvia encontrar meus cd's antigos, Desde a pura inocência até meus amigos. O cetim que já cobriu sua juventude, E hoje o julga como sua falta de atitude. Bem ao fundo ainda vejo um livro mais velho, E hoje vivo a descobrir quais os seus mistérios.
