Come centomila api dentro gli alveari Gente in ogni dove, ma siamo tutti soli Ti alzi dalla tomba, che ti ostini a chiamar letto Con l'amaro in bocca ed un dolore al petto Scadente è la giornata, scadente è il tuo vino La tua libertà è tirare a far mattino Come partigiani nascosti sopra i monti Ma i nostri fucili son casse di moretti Si dice che il mattino abbia l'oro in bocca Forse è il pomeriggio che si è pronti per la forca La santa inquisizione delle tue nottate È bere uno shottino di lacrime versate Ogni giorno mi dimentico di bere troppo vino La maggiore età, è tirare a far mattino Come dei piloti, sempre a girare in tondo Tu corri quanto vuoi, senza mai arrivare in fondo.
