No me consueles.
Para morirme,
no quiero apuntador.
Moriré de mí mismo,
lo sé, lloverá.
Soy el perdido
Protagonista
de un drama que Roberto Arlt
se olvidó de escribir:
yo lo hacía llorar.
Crucificado
por las antenas
que florecieron
las azoteas,
viví mezclando,
para encontrarme,
las luces tristes
de veinte tardes.
Al fin la lluvia
borró la calle
que yo tenía
para buscarme.
No sé si existo,
pero ya entiendo
porque la lluvia
llueve en porteño.
No me consueles.
Para morirme
no quiero apuntador.
Moriré de un mordisco
de mi corazón.
Tendrá la lluvia
sabor del llanto
que gritará Roberto Arlt
a un tal Dios
más allá,
al mirar hacia atrás,
al saber que viví.
