Sur l'asphalte de notre enfance,
Se dressaient quelques pissenlits.
Témoin d'un parfum d'insouciance,
Qu'hélas il n'y a plus aujourd'hui.
Dans les rues de notre enfance,
Aux murs chaque jour un peu plus gris,
On faisait pas gaffe à la dépense,
On consommait sans interdit.
À trop pomper la sève,
La plante verte s'incline et crève.
Sur les ruines de notre enfance,
Terrains fertiles pour pylônes gris,
Règne un parfum d'accoutumance,
A voir chaque jour moins de vie.
Et nos sincères condoléances,
A toi celle qui nous a nourri,
Paradoxe de l'intelligence,
Nous sommes aujourd'hui en sursis.
Et si c'est pas ta faute,
T'en paies le prix pour les autres.
Et dédions nous ces quelques mots,
Pauvres artisans du chaos,
Car le jour où sonnera le glas,
Un pissenlit refleurira.
À moins que vous ne préfériez,
Prendre le temps de vous poser,
Ralentir un peu la machine,
Pour respirer sans ventoline.
On est quelques milliards,
A croire qu'il n'est pas trop tard.
