Palavras são armas, livre pensar terrorismo. Atividade subversiva que exerço. Identidade assassinada no berço, seguimos calados, vendados buscando heróis e guias. E todos os dias a apatia geral. Sem vontade própria, sem questionar o padrão atual que nos massacra mas também nos seduz. Somos insetos atraídos e mortos pela luz. E o preço da sua inércia. A perda da sua liberdade.
O orgulho da sua vida estável é só conformismo por ver alguém mais miserável. Um tremor e tudo ruiria. Os alicerces dessa merda são o sangue da maioria, sem voz ou poder de mudança. Abandonada, debilitada, sem coragem ou esperança; Mas o desespero é o estopim da revolta e só com fúria, sangue e fogo se constrói a história, que até hoje é a dos que vencem. Mentiras repetidas à exaustão nos convencem. Fúria Sangue Fogo.
