Silenzio in aula parla Zesh, shhhh…zitti tutti!
Suoni i miei brani una minima poi li butti,
non è che ciò, siano brutti, è che quest'album non segue la moda e tu ti stufi.
Butta gangsta, rap cloni, chi canta racconta di puttane cannoni e polvere bianca;
chè se non parlo di come e dove la spaccio, e ovvio b, che non tiro e che non ti piaccio.
La gente vuole più fama e notorietà, facce da divi campioni e celebrità.
Non l'hai capito man? Non si svolta.
e la musica che vedi alla tele è musica morta.
Uno nove nove sei, il mio primo demo realizzato coi butei,
ora tutti quanti sono mc o dj, miki mix scala con hits l'hit parade;
e dimmi cosa faccio, se aspetto catonico oppure agisco,
l'anima mia l'hai a pezzi dentro sto disco;
sarà il mercato del suono che non capisco, ma spingo l'istinto e me la rischio
rit
C'è un coglione in giro che vuol essere come Biagio Antonacci,
ti giuro che se lo vedo in giro lo prendo a schiaffi.
Come sta la scena italiana? È un mix di star, leccatori e gran figli di una puttana.
Metto amore, ma non basta, ricchi dottori detengono le mani in pasta.
Lavoro il giorno propongo rime la sera e pompo come Mistaman
musica vera.
Z,a,m,p,a diretto al cuore come i fiori di Bach, e sono fuori di qua,
sono fuori dal rap, dai club, ho il jazz sto fuori città.
E nell'ambiente si sa
"Quest album non venderà mai! Come mai lo fai come mai?"
Scrivo per rendere lo spirito mio più forte, io melanconico cronico come Golden.
Chi fa la musica dovrebbe saperlo, quante notti a riempire i miei fogli restando sveglio,
senza pensare al se venderò oppure no, perso nei meandri del soul,
C'è un coglione in giro che vuol essere come Biagio Antonacci,
ti giuro che se lo vedo in giro lo prendo a schiaffi.
Come sta la scena italiana? È un mix di star, leccatori e gran figli di una puttana.
Metto amore, ma non basta, ricchi dottori detengono le mani in pasta.
Lavoro il giorno propongo rime la sera e pompo come Mistaman
musica vera.
Z,a,m,p,a diretto al cuore come i fiori di Bach, e sono fuori di qua,
sono fuori dal rap, dai club, ho il jazz sto fuori città.
E nell'ambiente si sa
"Quest album non venderà mai! Come mai lo fai come mai?"
Scrivo per rendere lo spirito mio più forte, io melanconico cronico come Golden.
Chi fa la musica dovrebbe saperlo, quante notti a riempire i miei fogli restando sveglio,
senza pensare al se venderò oppure no, perso nei meandri del soul.
